pájaro de tinta

aletea desde su historia, desde su hambre y su naufragio. quiere cantar y no puede, mi pájaro de tinta. se le hace estrecho el celaje, la nada en la que levita; y luego el oído (algún oído) adivina un murmullo que no emite nadie. a veces parece sobrevenirle la premura. se despabila en la hoja que es su habitáculo concreto y se diría que llora de sequedad de gaviota; pero aborta su vuelo como una despedida y se convence de que el mar es de cartulina, de que no hay más allá del horizonte. entonces hace una mueca, les juro que se ve el horror en su mirada. en ese momento es que yo escucho su trino.